Zuerst habe ich sie im Haus herumgetragen, zu allen Spirits, zu den Altären, zu Dae Shin Halmoni und zum Katzenaltar, zu den Küchengeistern und zum Ahnenaltar und sie allen gezeigt.
Jetzt geht es ans Ausliefern und zur Buchvorstellung im frauen museum wiesbaden am 18. März. Ich schicke auch noch einen Newsletter rum mit der Einladung und wann und wo es das Blogbuch gibt.

Mit Mea und Inga, meinem alten ICAMOA-Feuer die Museumsintro zur Ausstellung im März entwickeln. Alle geben ihre Ideen in die Mitte, immer wieder. Wir befühlen die Impulse, nehmen die Fährte auf, lassen uns mitziehen, locken, wechseln die Positionen wie beim Formationsflug der Vögel – übernehmen, zurückfallen lassen. Es darf sperrig sein und sich ziehen, es darf erheiternd sein und schmarrig, verspult, verschachtelt, unverständlich. Es ist nichts Schnelles, es darf dauern. Und wenn wir uns alle Zeit nehmen, in die Nacht hinein reden, etwas erspinnen, ist es letztlich immens schnell da. Die szenische Einführung ist geboren.

Oder die Runde mit den Eselfrauen. Zuerst sitzen wir in der Stube zusammen wegen des Ratschens. Dann beginnt auf einmal eine Reise. Sie wird viele Nachtstunden dauern. Dazwischen werden Pizzas geliefert und Gemüse gegessen, eine Weinflasche aufgemacht und der Ofen nachgeschürt. Die Tiere sind bei uns, es ist ein vertrautes Rudel, vier Frauen, Hund und Katze. Es wird heiß und dann wieder erfrischend kühl, aufregend und mit steilen Anstiegen. Wir legen Worte zusammen, verknüpfen sie, klären, verwirren uns manchmal und feiern unsere heilsame Weitungsreise oder wie bei Icamoa unsere Schöpfungsreise. Und immer sind die Genüsse dabei, die Sinnlichkeit, die Tiere, das Essen, das Feuer und die Berührung, die die Reise mittragen.

Bei den langen Filmspuren komme ich auf die großen Zeitbögen. Im Augenblick heimisch sein, das gelingt immer öfter, im großen Zeitgefüge beheimatet sein, ist verlernt oder noch nie wirklich gelernt. Ich habe meinen Atem, der mich mit den Wesen der Vergangenheit und denen der Zukunft verbindet. Mit dem Atem dehne ich mein Zeitfeld, während ich weiter Filmschnitte mache.
Joanna erzählt vom Tanz mit der Zeit.

Wieder heimisch werden in der Zeit, ihr nicht entrinnen wollen oder ihren Fluss anhalten oder sie für unwirklich erklären. Mit ihr tanzen, mich ihren gewaltigen Wogen überlassen, durch die Äonen.
Mit Ehrfurcht, in tiefer Verbindung.
Was das bedeutet, davon habe ich nur ein Flunserl von Ahnung und vielleicht nicht mal das.

In Zeiten völliger Humorlosigkeit fahre ich am besten in ein Möbelhaus und kaufe einen neuen Schreibtisch oder sowas. Essensschälchen für Katalina gehen auch. Oder ich setze mich ins Edeka-Stehcafé und knatsche mit den ganz wilden Bauern zusammen über Politik und weitere Betrübnis erregende Angelegenheiten. Ich könnte meine Humorlosigkeit auch rituell tanzen, meistens fehlt mir aber genau dazu die Portion Witz, die nötig ist.
Katalina mag Bürolocherkonfetti. Wir spielen dann Fasching. Weil bei uns in der Gegend Weiberfasching oder lumpiger Donnerstag groß gefeiert wird mit Umzug und geschlossenen Läden und dann alles vorbei ist, kehrt ab heute wieder Ruhe ein.
Der Schnee schmilzt, ich sortiere alte Faschingsbilder aus und schaue in meine ernsten Gesichter. So einen ähnlichen Artikel habe ich vor einem Jahr schon geschrieben. Es wird bald wieder besser.

Unsere Lebensräume sind sehr verschieden und überall ist es möglich zu tanzen, den Alltag zu bezaubern, neugierig und schräg, sinnlich oder stürmisch die Lebendigkeit in allem zu erfahren, das Leben zu feiern. Es geht auf dem Land, in einer kleinen Stadtwohnung, auf Holz, Fliesen oder Linoleum. Ich tanze heute zwischen Geschirrspüler und Herd die Geschichte von der Liebe zum Leben und der Köstlichkeit aller Tage, weil ich endlich Winter vor der Haustüre habe.

Der Februar ist bilderreich und winterintensiv. Ich rieche Eis und schmecke Schnee. Manchmal schmeckt der Schnee metallen. Katalina riecht ganz eigen nach Winter, wenn sie von Draussen kommt. Der Eglsee ist zugefroren und deshalb hat unser Dorf eine Eisdisco veranstaltet. Heiße Getränke, Schlittschuhlaufen zur wild gemixten Musik, Dorfratsch.

Mich durch den Winter bewegen, auf Skiern und Schlittschuhen, tanzend, in Zeitlupe, wirbelnd mit riesigen Schuhen aus Alaska, feixend und dann wieder ganz still. Bunt ist der Februar und sehr weiß.

Mein Stall samt Vieh ist geräuchert. Es ist das Bilder- und Bücherlager samt Bewohnern.
Jetzt ist alles bereitet für die neuen Bücher.

Es ist ein großes Glück, dass meine uralten Freundinnen Mea und Inga Performancekünstlerinnen sind. Alle Performances machen wir zusammen, gestern in Meas Küche.

Butoh, Suppenzauber,  Tiefe und Alltag getanzt. Es war ein Filmtag fürs Museum. Keine von uns kann filmen, schneiden auch nicht. Egal. Wir haben auch schon Tonaufnahmen mit einem alten Kasettenrecorder gemacht wie zu Fluxuszeiten. Da hole ich gerne einen geschenkten Satz hervor.
Alle sagten, das geht nicht, eine wusste das nicht und hat es einfach gemacht.

Wir tanzen und filmen, essen, weben Gesänge ein und geheimnisvolle Dinge, es wackelt und ist sinnlich, manchmal ist es unscharf und ein seltsamer Lichteinfall mischt sich dazu. So ist Alltag, so ist eigentlich auch das ganze Universum.

Inga und Mea machen dazwischen so unglaublich verrückte Sachen. Mit einem Algengebräu prosten wir einer geheimnisvollen Frau in einem Bild zu, eine Messerperformance vom Feinsten, ein sinnenfroher Abwasch, wohlig müde am Kachelofen dösen. Der Nachmittag ist in ein magisches Zeitloch gefallen.

Die Filze und Wolldecken waren drei Tage und Nächte draussen, während ich innen die Stellen darunter gereinigt habe.
Es ist eine gute Zeit, Gegenstände, die ich mir angeschafft habe, zu warten, zu reinigen. Es gibt Etliches, das gewartet werden will. Mir Zeit nehmen dafür, spüren wie wenig das Warten von Dingen üblich ist in unserer Austauschkonsumierbeliebigkeitsgesellschaft. Es ist aufwändig. Es zollt den Dingen, den Ressourcen, den Menschen, die es hergestellt haben Respekt.

Ich repariere Wäscheklammern und bemale sie. Zwei vergolde ich sogar. So vergeht fast ein ganzer Tag. Jetzt habe ich schöne Wäscheklammern und einen geputzten Kühlschrank.

Die Winterbilder sind so wichtig wie die Sommergeschichten. Es braucht die Balance. Weil es so klirrend kalt ist, öffne ich die Dosen mit den eingemachten Sommergeschichten. Das Vorratslager wird bis Frühlingsbeginn reichen. Die Winterbilder besinge ich und lege sie in den Schnee und die Kälte zu den Filzen. Dann werde ich einige in eine extra dafür gemachte Schachtel legen und mich an lauen Sommerabenden vom Winterduft erinnern lassen, wie wichtig es ist, meinen Sommer gut zu leben.